BAOBAB ARBOL DE LA LIBERTAD

Nunca sé por dónde empezar cuando quiero hablar de temas tristes, por eso me lleno de metáforas, de pistas, de señales, por eso llamo a las puertas de la risa y por eso confío en las ironías como confío en la hierbabuena o en el fondo de algunas botellas.

Tras un corazón que encierra una serpierte apenas traslúcida de cinco cabezas; (esta imagen es el título del poemario Yamba - O' Arbol de la Libertad, este es sólo uno de sus poemas que os resumiré en otra entrada, pues conforma el tronco de mi árbol); las primera palabras son una cita, tonta y breve de Bertolt Brecht, que dice, "La bota que te pisa siempre es una bota", parece como tantas cosas nada, un susurro, como aquel poema también de Brecht cuyo título rezaba TERCERA CANCIÓN DEL DIOS DE LA DICHA y sonaba:

Cuando la novia bebió su cerveza,
salimos. En el patio era de noche
y, aunque junto al retrete apestaba,
el placer era considerable


Cuando de nuevo dentro estuvimos
entre la multitud de jóvenes y viejos,
canté: cuando crías malvas
hay muy poca variedad.

Son las palabras de un genio, de un dramaturgo de la calle, los versos de lo cotidiano elevado a sublime, la voz del arroyo.

No se con exactitud por qué os he hablado de Brecht, pero retomando lo que os contaba, al final del poemario una parte llamada Levar Orä Patache, habla bajo la siguiente imagen de las medidas de un barco negrero, de la dieta a bordo, tipos de navíos, periplos, rutas, y, en texto de la Colección Muñoz, libro 9-4.798, de la Biblioteca de la Real Academia de la Historia de Madrid: "..se traen doscientos o trescientos en un navío desnudos, en cueros, presos y encadenados, con la comida y bebida por tan tasa que se mueren gran parte de ellos; y los más llegan flacos, debilitados y enfermos".

(Fuente Elisabeth Donnan Documents Ilustrative of the History of the Slavery Trade to America Wahington DC Camegie Institution of Washington 1931)

Hacia finales del siglo diecinueve todas las naciones cesan totalmente en el tráfico de esclavos, por el año 1865 es abolida la esclavitud en los Estados Unidos de Norteamérica.

Sevilla, fue puerto de paso, aún se conservan huellas y señales de esta salvaje injusticia. Cierro esta parte del poemario con un apartado llamado Tierra, compuesto de una breve bibliografía y unas conclusiones en las que os ruego mediteis, ¿terminó la esclavitud? ¿Qué ocurre con la persona de distinto color? Y los racismos, las religiones que justifican actos criminales, el mundo de los ricos y los hambrientos, la prostitución infantil, los niños soldados, tal vez sea mi mirada, tal vez sea el único que lee los diarios...

Tras las citas y el proemio. El primer poema del Árbol, en su Raíz, canta:

tinto tristeza

Esto es una botella
de cristal verdoso,
vaciada de vino jumilla tinto
trescientas pesetas en un callejón
por un mediocre poeta entre cartones y gatos.

Esto es un corcho
de botella de cristal verdoso,
vaciada de vino jumilla tinto
trescientas pesetas en un callejón
por un mediocre poeta entre cartones y gatos.

Esto soy
mensajes para una botella
de cristal verdoso con tapón de corcho.

Esto soy
12 grados y medio
denominación de origen en el fondo de la rebeldía
tinto tristeza en pie de poema.

.....

Os dejo ahora tres poemas de Hojas, Ramaa, son tres poemas muy duros, nacieron entre rabia y dolor.

folla
(Coro infantil)

Tengo un prostíbulo
                   infantil y tierno
que ama coraje
que folla el mundo entero,
en luna tembloroso
                 con lágrimas de dinero.

Tengo un prostíbulo
que huele a flor temprana
salpicado de sangre
salpicado de semen
salpicado de buena educación
enterrado en cadenas,
                  hundido en mierda.

Cosechada la inocencia.
Sembrado Cristo por todos lados
recojamos hambre
recojamos miseria
póngase la otra mejilla
en este valla de lágrimas.


Los negreros y...

Chá - Chá el negrero
Da Souza el negrero
Hace doscientos años,
si miras bien la esperanza está en tu mano
disfrazada de arlequín.
Hace doscientos años
y ni siquiera puedo decirte que fuera ayer.
Hace doscientos años
y lo veo cada mañana.
Hace doscientos años
y parece que será mañana.
Hace tanto tiempo que Pilatos lavó sus manos
que no puede ser Pilatos el que sus manos lava,
si fue hace tanto tiempo
porqué no tiran la palangana
porqué no cambian el agua.


Caridad de lobo

No pisan las rosas suelo africano
las grandes rosas de los rosales
no sueñan echar raíces en el cuerno
del rinoceronte
las pálidas pálidas rosas tienen su culo
educado arte aplauden cuando el mono cabriolas
pero no comparten el mismo asiento
no beben del mismo vaso ni la misma agua
no comen del mismo palto ni el mismo rancho
aplauden cuando el mono cabriolas
muerto de hambre arte espíritu del arte
a veces reparten su pétalos olorosos,
suaves, nutritivos y vitaminados
entre los ojos estrellados como faros
que mecen la muerte
aaarrrteee aaarrrteee aaarrrté
las pálidas rosas llaman a la resignación
desde sus espinosas aduanas
y pasan la palma de su mano acariciadora
por la cabeza de los niños de brazos extendidos,
chupando cuando no miran la extenuada teta de su madre.

Al pelón          Graaaaaaa Graaaaaaa
                           la caridad del lobo.

(Perdóname Canis lupus)