Palpitas.
Toro, sagrado ser
ataviado de paradojas y envuelto en leones.
Necesitas a una Wislawa que Honre tu sangre.
Necesitas a los astros que negros no hieran tus ojos y ronden tu cabeza.
Necesitas la libertad de los campos y el volcán de los sentidos.
Necesitas la marisma con su azul dormido en los espejos.
Necesitas la luna para escapar de la espada.
El sacrificio se esconde en la flor abierta de tu vida como se esconde en la tiza y en los burdeles donde la infancia compone puzzles con sus lágrimas.
ALAS SILENTES
Si dispuestas alas en tus ojos amanecen estos desnudos versos serán el aire que las aliente. Sólo lo difícil suscita el conocimiento. Descubrir es el rayo que cálido nos acoge. Palabra libre como tinta voz de posibles.
lunes, 10 de septiembre de 2012
lunes, 18 de junio de 2012
Terror
nube
de
tos
zapa
y ¡Ah!
lera
esca y
una un
sitan, paracaídas
nece verde
se li
cielo m
al ó
subir n.
Para
viernes, 8 de junio de 2012
Zimbabwe
He despertado y ya no estabas,
herida que sigue conmigo,
preguntando tu mirada
por el pájaro bobo de la sonrisa.
Mirlo asustado que se viste de sombras
en las pestañas, enjaulado tras los párpados.
Cuida el fuego en tu boca
enigma de los instantes.
herida que sigue conmigo,
preguntando tu mirada
por el pájaro bobo de la sonrisa.
Mirlo asustado que se viste de sombras
en las pestañas, enjaulado tras los párpados.
Cuida el fuego en tu boca
enigma de los instantes.
viernes, 25 de mayo de 2012
LABoRAre
Ahora que despertamos, y sin mirarnos a los ojos, sabemos, sabemos que sabes democracia, lavarte las manos todos los días... apenas la OoooOOOo queda atrapada en el desagüe.
No hablo del mercado, ni del voraz capitalismo, no, que va... hablo de la estupidez.
Y de ella, de la utilidad, de la propiedad privada.
Cuando comento con amigos y conocidos, que direis, con qué gente te juntas, no se crean, no se crean... la normalidad es una mancha de aceite incontrolable que nos hace anormales. Así, sin anestesia.
No puedo creer, o no quiero creer que el mundo vaya hacia la extrema individualidad, yo, sin circunstancia, y si la hay, sin altibajos, suficiente, para poder ser manejada con dinero.
Trabajar cansa decía Cesare, cansa la belleza... por que cansa ser útil.
Ser.
No hablo del mercado, ni del voraz capitalismo, no, que va... hablo de la estupidez.
Y de ella, de la utilidad, de la propiedad privada.
Cuando comento con amigos y conocidos, que direis, con qué gente te juntas, no se crean, no se crean... la normalidad es una mancha de aceite incontrolable que nos hace anormales. Así, sin anestesia.
No puedo creer, o no quiero creer que el mundo vaya hacia la extrema individualidad, yo, sin circunstancia, y si la hay, sin altibajos, suficiente, para poder ser manejada con dinero.
Trabajar cansa decía Cesare, cansa la belleza... por que cansa ser útil.
Ser.
miércoles, 16 de mayo de 2012
PASATIEMPO
Las salamandras compran su oro
entre las sombras
en la inquieta barrera del fuego y el goce.
Hieren su esquiva transparencia
de inquieta y devorada verdad.
Mueren en tu pecho
rodeadas de cielo
aniquilada su soledad.
Amor dibujan con su suave tacto
atravesando la carne, muros que derriban.
Su negación consuela tu mirada,
arca del amanecer guardan.
entre las sombras
en la inquieta barrera del fuego y el goce.
Hieren su esquiva transparencia
de inquieta y devorada verdad.
Mueren en tu pecho
rodeadas de cielo
aniquilada su soledad.
Amor dibujan con su suave tacto
atravesando la carne, muros que derriban.
Su negación consuela tu mirada,
arca del amanecer guardan.
jueves, 10 de mayo de 2012
Arde la flor
El sueño, tras el sueño
se funde en agua,
fría en la luz y en el cuenco de las manos.
Tal vez un deseo queda,
guardado bajo los besos de tu hija
bajo las ruedas de la bicicleta y de la mañana.
Tal vez un deseo queda,
sosegado en las aguas quietas,
en el calor de mayo en tu frente.
La calle tan humana, envuelta en prisas,
la utilidad de cada paso,
el roce de la duración en tu pecho
sobre el puente de Isabel.
Vuelves a cerrar los ojos.
se funde en agua,
fría en la luz y en el cuenco de las manos.
Tal vez un deseo queda,
guardado bajo los besos de tu hija
bajo las ruedas de la bicicleta y de la mañana.
Tal vez un deseo queda,
sosegado en las aguas quietas,
en el calor de mayo en tu frente.
La calle tan humana, envuelta en prisas,
la utilidad de cada paso,
el roce de la duración en tu pecho
sobre el puente de Isabel.
Vuelves a cerrar los ojos.
lunes, 30 de abril de 2012
SÉSAMO
Un grano de sésamo
eres astro, un grano dispuesto.
Apenas un grano
que abre las puertas y murmura.
Ajonjolí suenas, grano.
Ajonjolí suenas, sésamo.
Una palabra que tal vez germine,
dé su raíz, su tallo, su flor, su extrema esencia.
Una palabra que en tu boca bese
y en mi boca muera.
Una palabra grano, que abra mi pecho
y en tu pecho encierre todos los significados.
Un grano de sésamo
eres palabra, un grano dispuesto.
eres astro, un grano dispuesto.
Apenas un grano
que abre las puertas y murmura.
Ajonjolí suenas, grano.
Ajonjolí suenas, sésamo.
Una palabra que tal vez germine,
dé su raíz, su tallo, su flor, su extrema esencia.
Una palabra que en tu boca bese
y en mi boca muera.
Una palabra grano, que abra mi pecho
y en tu pecho encierre todos los significados.
Un grano de sésamo
eres palabra, un grano dispuesto.
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