Inmersos en cultura, cuando hablamos del Imperio pensamos en música, en cine, en ciencia, en definitiva en ARTE a grandes letras y si es posible con luces de neón y repeticiones Warhol...
(El imperio y la lombris del arte)
Ezra cumplió su propósito, hacer de la lírica su forma de vida, con el coraje de un hombre libre... Su cotidiana lucha, su agigantado talento...
Su poesía comprometida para el vital recorrido de un amante poeta inmerso en un conflicto bélico de las dimensiones atroces de la segunda guerra mundial... por sus palabras contra los aliados en las retransmisiones de Radio Roma es acusado de alta traición, al borde del abismo es declarado loco y pasa quince años en un Psiquiátrico, sin duda pagó con creces el dolor innegable que su pasión poética pudo ocasionar, con ironía lo firmo, cuánto dolor, Dios, cuántoooo tendría que ser revisado...
Me visto hoy con los versos de Ezra, para que sea valorado en su justicia vital y poética, me produce tristeza que sea tildado de fascista y utilizado de esta forma, y porque... ella emana libertad y belleza en sus palabras, porque descompone mis nervios en música... porque en sus silencios sabe que lato sin remedio como el pez fuera del agua...
LA BUHARDILLA
Ven, apiadémonos de aquellos cuya situación
es mejor
que la nuestra.
Ven, amiga mía, y recuerda
que los ricos tienen sirvientes y
no amigos,
y nosotros tenemos amigos y no sirvientes.
Ven, apiedémonos de los casados y de los solteros.
La madrugada entra de puntillas
como una dorada Pavlova,
y yo estoy cercano a mi deseo.
Ninguna cosa en la vida es mejor
que esta hora de clara frescura.
la hora en que despertamos
juntos.
COITO
Los dorados falos de los azafranes
se confían al aire de la primavera.
Aquí yace la nada de los dioses muertos,
pero una procesión de festival,
una procesión, Oh Giulio Romano,
adecuada para habitar en tu espíritu.
Diana, tus noches están sobre nosotros.
El rocío está sobre la hoja.
La noche a nuestro alrededor es incansable.
.....
Ahora sentaría a tu Roumain con sus gobernadores del rocío, a Neruda con su canto general, enfrente de Pound y su incansable rocío y canto, y venga! les diría... contadme!...
Eso, Eso es todo... amigos.... poemas... poemas...
Os dejo dos poemas finales de mis Alas de Tierra para tildar mi desesperación de Soledad o vestirla del verde de sus ojos, para que ella dance ante mi el Cascanueces.
No eres peje
No eres peje
fondo de escamas en luz loca
donde bate el frío inmenso
de un círculo que huye;
miente quien afirma
que no es caníbal esta vida
con el débil,
rotas en el arpón
del oxígeno
las ansias
de existir,
bocanadas de burbujas
desalentadas en la transparencia.
Sumerjido en la voraz
tripa del grande
se rompe la luz
como alimento de sombras.
¿No eres peje luz encarnizada?
Lid del demacrado a la soledad Ceciliiiiiiiiaaaaaaaaaa
Anoche
corrí al espejo
hacia las cinco oscuras
sorprendí al demacrado,
solo
con sus ojeras
su hinchada piel en vigilia,
la respiración rota
de animal acorralado
en el fuego;
mudo
por la transparencia ahogada
del agua quieta:
púgil en el rincón desmesurado
donde los golpes
roban la luz lenta de los ojos,
velado recipiente de amor.
Con las manos en defensa
espera la soledad
para bañarla en poema.
16 comentarios:
Amigo siempre nos sorprendes con artistas curiosos, originales, algunos olvidados..
Excelente tus entradas que sueles rematar con poemas de tu maestría, que sin afan de ser pelota, ni cumplido, suelen gustarme muchas veces más incluso que el de los artistas que propones, que le vamos a hacer, o será que a ti te veo más mérito que no vives de escribir como ellos, supongo.
Excelente especialmente el último, me gustó enormemente.
Un abrazo.
Hola Suso hace un rato estuve paseando por tu olivar... tarareando un rato para quitarme tambien el acojone de lo cotidiano...
Gracias por tus palabras hermano.
Abrazos.
Uy, Jotita, si sentáramos a Neruda y Pound juntos...
La verdad es que yo no conocía a este autor, vengo de la wikipedia, y lo relaciona con Mussolini y el antisemitismo, por eso, yo lo de sentarlo al lado de Neruda... no sé, pon una sillita en medio para que no discutan, no?
Besito pa mi niño guapo!
Siempre me voy de aquí sabiendo un poquito más de lo que sabía, y eso te lo tengo que agradecer, me guste más o menos lo que nos muestras.
En este caso me gusta, sí, las letras de Ezra Pound tienen la fuerza de quien ha vivido lo insoportable. Si era fascista o no por criticar a los aliados.... en fín, que argumento tan pobre, no??. También hoy día han sido calificados de terroristas pro-Ben Laden quienes han-hemos criticado la política terrorista estadounidense contra determinados países árabes.
Sobre los tuyos, qué te puedo decir que no te haya dicho ya??. El segundo me ha dejado con más frío del que tengo.
Besos corazón.
Mariola, he sentado a Pound y Neruda en mi casa, y te puedo asegurar que se han abrazado verso a verso, a Pound lo pueden sentar donde les venga en gana los de Wilkipedia, y todos los fascistas del mundo, todos los Mussolinis... pero Pound terminó sus días repitiendo "he estado equivocado toda mi vida", por sus cantos contra la usura, por su compromiso equivocado...
Ah cuantas camisas azules son ahora progres, cuantos artistas van y vienen y comercian con el diablo...
Pound, se comprometió entre versos, abrazó teorías económicas equivocadas, tan de moda por aquellos tiempos...
Pasó quince años encerrado en un Psiquiátrico... De locos está el mundo lleno, de usureros, de mala hierba... pero poetas como Pound hacen falta cada día para que podamos respirar en libertad, con los ojos encontrados de versos amantes...
Besos Rosa, has entendido tan bien la entrada que creo que has respirado de mi aliento, estuve pensando durante la semana en el mismo tema de los países árabes.
El mundo está tan bien que ni se puede ironizar, el mundo es una delicia, no existe la injusticia, ni la pobreza, ni el hambre, ni la pederastia, ni siquiera el tercer mundo... Ahora no justifiques a los pobres del mundo cuando se levantan, no seas un niño palestino empuñando una piedra, no quieras tener armamento nuclear, muere te hambre pero no grites, no llores, no empuñes un arma... Y si finalmente lo justificas es tu locura la que habla por la boca...
Mi libertad como poeta que es lo único que me queda, no venderá ni uno solo de sus versos a la injusticia, ni uno solo que no empuñe la justicia del derrotado...
Te quiero.
Cada vez me fascina más tu sensibilidad, esa mirada tuya tan detallada, tan detenida, tan atenta a cada detalle de la vida y el ser humano con todo y sus miserias que no son económicas. Por otro lado tu forma de ver y sentir la belleza de las pequeñas-grandes cosas, uff podría decir tanto... bello. muy bello que es sentirte a través de tus letras.
Besos
Carla me rompes con tus palabras, que me digas que me sientes a través de mis letras es de las cosas mas hermosas que se pueden decir... Carla no haré florecer rosas... pero se de los abismos de la vida y me guardaré de ellos para vivirlos para no morirlos... No quitaré el hambre del mundo, pero mi voz estará con el hambre del mundo...
Gracias de corazón... todos los besos del mundo para ti y para tus letras.
Es realmente increible como escribes los poemas,vas uno tras otro y no puedes dejar de leerlos hasta q no llegas al final:D hoy me quedo con el último.
Aveces pienso q no deberían de existir los espejos.
Mil besos j!
No había leído ninguno.
Me han gustado.
Gracias.
Saludos.
Hola Karacola, estoy anudado a ti, le podemos preguntar a Narciso por sus espejos, poemas grandes y bellos los hay al respecto... pero no dejan de ser una entrada mágica a nosotros, nuestro autoretrato de usar y tirar tan de modo en estos tiempos... para la soledad es un buen calmante y para construir yos de imposibles...
Te quiero Karacola... Gracias.
Hola Toro, es un placer que hayas leído mis poemas, tu que eres grande entre versos...
Gracias de corazón.
Abrazos.
Yo tampoco lo conocía. Voy a buscar algo más de él. Besos.
Oh Cris, que tal, estoy a la espera de comentar tu entrada... me has dejado impresionado... ahora te comento... Te gustará Ezra es raro, raro... difícil, rompedor, copión, es decir un tío chungo chungo.
Besos, de puntillas te declaro mi amor.
Ezra Pund, un poeta equivocado, cómo otros muchos. Un gran poeta como otros muy pocos. Difícil, radical, elevado. ya lo dije un día la ideología es la metástasis del cerebro. No he conocido yo fascistas de izquierda, casi tanto como de derechas, de centro y de lado de la cama.
Seduces con tus poemas y con tus palabras y siempre los leo, me parece casi un sacrilegio comentar una entrada poética.
El poema se vive en silencio.
Salud con tres cosas que son la vida misma: el amor, la poesía y la rebeldía.
Besos
partisana/marcela/la idiota
Gracias Marcela, me gustan tus sacrilegios, me gusta vuestro aliento, aunque las silentes alas vayan a otros lugares que no podemos alcanzar con palabras.
Ideologías metástasis del cerebro, seguro que es una de ellas, pero sólo una... y mejor lo dejamos aquí...
Gracias por tu rebeldía y por tus besos...
Publicar un comentario